Na primavera, o campo floresce. As flores assistem em silêncio, mas intensamente, pelo que vejo como dançam. O vento sopra leve, dança entre as traves e leva o grito da claque para lá dos estádios e espalha esperança nos adeptos que querem ser campeões, nem que seja de bancada.
As chuteiras revolvem a relva verdejante, como pincéis numa tela viva, parecendo que cada passe seja um poema chamado golo.
O vento, brincando, muda o rumo da bola, afastando-a das balizas e os assobios se ouvem como um protesto invisível de frustação. É primavera a ser cúmplice e sorridente dos suores renascidos das esperanças que se afastam numa disputa de glória.
Sanzalando
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