A primavera é aquela estação do ano que é linda, as flores desabrocham, os pássaros cantam... e o clima entra em crise existencial, porque tanto chove como brilha o sol, tanto me aquece como me arrefece.
Acordo com o sol brilhante, céu azul, passarinhos felizes como se fizessem parte de um anuncio de margarina vegetal. Saio todo empolgado, de óculos escuros e roupa leve. Quinze minutos depois, está debaixo de um beiral, parecendo um ensopador humano, enquanto uma tempestade tenta ensinar-me o que é humildade, humidade e enxarcado.
É o clima no seu ponto mais indeciso do ano. Numa hora é verão das Caraíbas, outra hora é Londres em dia que lhe visito. E o pior: a previsão do tempo mente. Ela diz "chuva isolada", mas a única coisa isolada sou eu, no beiral com cara de quem tomou banho de roupa vestido.
A primavera é a estação da esperança: esperança de sair seco de casa, esperança de que o céu azul dure mais de meia hora. Mas, acima de tudo, é a estação de camadas: visto simples, levo casaco impermeável, guarda-chuva, e talvez um casaquito de malha, por segurança.
É a estação em que o sol e a chuva decidem namorar. E o arco-íris? Esse é o cupido que aparece dizendo: "relaxa, vai passar… até a próxima nuvem".
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