Diz o ditado que "para baixo todos os santos ajudam", mas quem nunca tentou um mergulho ornamental sem saber a técnica sabe que, na verdade, a gravidade é um mestre muito rigoroso.
Tinha para aí os meus 14 ou quinze anos e tinha como plano simples: impressionar. O cenário era o a ponte velha de uns três metros de altura da minha praia. Muitos mergulhavam em grande estilo, muitos olhavam, incluindo eu. Foi então que pensei que seria capaz e com isso impressioná-la. Rodeado por espectadores que tinha certeza de que estavam a ver porque diziam que eu era capaz e coisas que só um gajo forte consegue resistir. E estavam a assistir e a incentivar, mas talvez não pelos motivos que eu imaginava.
No ângulo direito da ponte fiquei como que em sentido e sentindo a confiança de um mergulhador olímpico. Olhei para baixo, a água cristalina, vista de cima, pareceu-me subitamente sólida. Olhei para ela, que estava aí a uns 50 metros na areia, de mãos na cabeça e com os lábio a dizer qualquer coisa que os meus ouvidos não ouviram.
Memorizei cada passo da técnica que tinha visto os mais velhos fazerem. Braços esticados por cima da cabeça como se fizessem um v invertido, flecti ligeiramente os joelhos para me dar balanço para a altura, lá em cima teria que fazer um golpe de rins e cair na vertical perfeita.
No momento em que os pés perderam o contato as tábuas velhas da idosa ponte, a física assumiu o controle. No ar, o cérebro entrou em paragem, em vez de manter o corpo recto no ascendente tentei recuar numa trajetória de desistência no meio do caminho. O resultado foi uma posição corporal que os especialistas poderiam chamar de desesperado.
O silêncio cerebral foi interrompido por um som seco, um estalo que ecoou como um tiro: O famigerado mergulho de barriga.
Enquanto afundava, não como uma flecha irrompendo até ao fundo, mas mais como uma folha de papel amassada, sentia o ardor na pele da barriga. A água não me recebeu, ela me esbofeteou de chapa inteira. Ao emergir, a barriga exibia um tom de vermelho camarão faria inveja a um qualquer tomate maduro. Nadei até à praia e a saída da água não teve nada de cinematográfico não apoteótico. Foi uma luta frenética para encontrar a um lugar seguro enquanto tentava manter a dignidade de não se ter passado nada.
Um senhor abeirou-se de mim e comentou:
- Nota 2 pelo esforço, mas nota 10 pela som. Parecia uma salva de palmas de uma pessoa só.
Ela, deixei de a ver e a partir daquele instante comecei a pensar que a água tem memória e por isso passei a tratá-la com muito respeitinho e sempre que saltei para o mar nunca mais foi de mais de meio-metro de altura e sempre feito um barril, não vá o diabo esticar-me.
Mergulhar sem saber é um exercício de humildade instantânea. É aprender que a água tem memória e que ela revida se você não a tratar com respeito. Ricardo não aprendeu a dar um mortal naquele dia, mas aprendeu a técnica mais importante de todas: o mergulho de pé, mantendo o nariz devidamente tapado.
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