Pôpilas, outono quente que até parece ferve a cabeça. São ideias, senhora, diria eu me lembrando das aulas de história dum remoto antigamente. Mas ferve dum outonal sol quente.
Afinal de contas, eu, prisioneiro da dor e cúmplice da saudade, bêbado de amor e vazio de raciocínio, vivo da silva porem sem viver a vida tal e qual é possível, estou para aqui a lembrar-me de remotas histórias de engatar, enganar ou simplesmente encantar, numa de amigo ou mal dizer.
Miúdo que não cresceu porém orgulho em pessoa, certeza de tudo e de nada, dúvidas metódicas absolutamente decido não falar mais de maldade e prometo me renovar numa de dentro para fora.
Complicado?
Acredito.
Quem é que percebe o tempo?
Sanzalando
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