E se acaba a primavera. Angústia de verão. E se eu sou apenas uma imaginação de mim? E se eu me dou conta que mais uma vez eu não existo, que eu não tenho nada a haver com o passado que a minha imaginação pensou? Deve ser do vento forte da primavera. Vento leste, diria a minha avó que sabia tudo e em tudo tinha razão.
Será que tenho capacidade para me arrastar por personagens que quero, que invento ou imagino? Tenho tanta vida para viver que tenho medo de me perder numa das minhas imaginações.
Espero. Aguardo enquanto espero conseguir definir-me. Guardo-me de mim. O zulmarinho é a minha essência, testemunha das minhas mudanças, guarda das minhas recordações e salvaguarda dos meus temores.
Amanhã não será mais primavera.
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