Embora não tenha chegado o tempo dele eu acho está frio. Eu penso mesmo que é o meu corpo está com o termostato do tempo em que eu era criança e nunca me chegava o frio, mas ao contrário. Aqui, na falésia a olhar o zulmarinho e a fazer contas à vida ou à vida contada por palavras minhas, me deixo levar por sonolentas meditações.
Quantos livros li? Algum livro me descreveu por completo, tipo corpo inteiro com alma incluida? Mesmo um livro dos génios, nobeis ou completamente desconhecidos do geral? Nenhum. Eu sou indescritível. Acho eu.
Na minha profunda solidão quem me conhece? Palpita-me que nem eu. Acho eu.
Sanzalando
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