Sopra brisa vinda do mar, o que me parece trazer os sons da minha infância, os ruídos da minha infantil inocência, os tons garridos da minha esperança. Eu escuto-os num passo lento de quem caminha contra um vento forte, que tantas vezes é mental e poucas vezes real.
O que será que ainda não pensei nestas caminhadas?
Às vezes penso que as palavras teriam mais eficácia se fossem ditas em voz alta e não simplesmente pensadas. Nas noites de insónia, em que caminho deitado sobre o meu passado, fico com a ideia que nunca disse nada porque apenas usei as palavras de forma pensada e não dita e então tenho ganas de as gritar. Mas se eu caminhasse aos gritos chamar-me-iam de louco. Contrario-me e me calo nestas passadas lentas que me levam ao interior de mim, ficando com a sensação que me afogo nos meus próprios sentimentos.
Hoje vou falar alto, mesmo que seja só para mim.
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