23 de outubro de 2006
22 de outubro de 2006
a6 - Estórias no Sofá - ...casou com o macaco
Tla qual me contaram eu te reconto:
Um dia, quando todos menos esperavam Lô casou-se. As moças do Luchan ficaram admiradas:
- Até que enfim!!!!
O marido de Lô nunca parava em casa. Ia à caça todos os dias.
- Simão, tu nunca pára em casa!...
Ia à caça todos os dias. A roupa da caça vinha sempre rasgada mas… Nem lagaia, nem morcego, nem rola, o Simão trazia.
Apenas roupa rasgada.
Um dia, os empregados resolveram ir espreitar o patrão. O que viram, nesse dia, deixou-os espantados.
Na larga varanda da casa, Lô deu um almoço para mostrar às amigas que afinal, não morreria solteira.
Os empregados arranjaram uma corda comprida, prenderam-na numa ponta da varanda e colocaram em fila muita banana madura, em grandes e apetitosos cachos.
Em cima da mesa havia calúlú, lôçô dóchi, izaquente, enfim muita coisa boa. Toda a gente comia satisfeita e ria.
Só Simão estava mal disposto nesse dia. Andava dum lado para o ouro, com as mãos atrás das costas, coçando a cabeça…
Os empregados escondidos atrás da varanda riam e aguardavam.
De repente, de um salto, rugindo, Simão pendurou-se no corrimão da varanda e começou a engolir sofregamente as bananas, e um comprido rabo de macaco saiu pelo fundilho das calças.
Toda a gente, pasmada, começar a cantar:
"Tanto escolheu que casou com um macaco…"
Sanzalando com MC
Um dia, quando todos menos esperavam Lô casou-se. As moças do Luchan ficaram admiradas:
- Até que enfim!!!!
O marido de Lô nunca parava em casa. Ia à caça todos os dias.
- Simão, tu nunca pára em casa!...
Ia à caça todos os dias. A roupa da caça vinha sempre rasgada mas… Nem lagaia, nem morcego, nem rola, o Simão trazia.
Apenas roupa rasgada.
Um dia, os empregados resolveram ir espreitar o patrão. O que viram, nesse dia, deixou-os espantados.
Na larga varanda da casa, Lô deu um almoço para mostrar às amigas que afinal, não morreria solteira.
Os empregados arranjaram uma corda comprida, prenderam-na numa ponta da varanda e colocaram em fila muita banana madura, em grandes e apetitosos cachos.
Em cima da mesa havia calúlú, lôçô dóchi, izaquente, enfim muita coisa boa. Toda a gente comia satisfeita e ria.
Só Simão estava mal disposto nesse dia. Andava dum lado para o ouro, com as mãos atrás das costas, coçando a cabeça…
Os empregados escondidos atrás da varanda riam e aguardavam.
De repente, de um salto, rugindo, Simão pendurou-se no corrimão da varanda e começou a engolir sofregamente as bananas, e um comprido rabo de macaco saiu pelo fundilho das calças.
Toda a gente, pasmada, começar a cantar:
"Tanto escolheu que casou com um macaco…"
Sanzalando com MC
21 de outubro de 2006
20 de outubro de 2006
Contemplação
Hoje fico por aqui. Vá lá, estou cansado. De vez enquando apetece-me olhar para o belo. Releio-me e dou uma volta pelos link's que estão aí do lado direito. Há tanta coisa bonta para ver. Se eu tivesse tempo... 
19 de outubro de 2006
12 - Estórias no Sofá - O Tédio - 2 de 2
Quando era jovem tinha medo de morrer. Na verdade tinha medo de não ter nada para fazer depois de morto. Todos acreditam em céu, inferno, ou qualquer coisa que haja depois da morte. Ele tinha medo de não ter nada. De morrer e não ter o que fazer. Ter de ficar a olhar a terra de cima dos seus olhos para sempre, ou nem isso, só dormir. Daí que não morria.
Queria viver para sempre, achava que tinha muita coisa para fazer na Terra, aventuras, descobertas, quotidianos, amigos, História, aprender tudo até o fim dos tempos. Queria participar de tudo.Agora cansou-se. A História, de um jeito ou de outro, era a mesma. As mulheres, mais baixas ou não, eram as mesmas. Os amigos, mais calmos ou não, eram do mesmo jeito. O futebol também era o mesmo. As aventuras, as descobertas eram quotidianas. Morou em todos os países do mundo, nuns mais pobres que outros, eram todos do mesmo jeito. Queria morrer.
Queria morrer, mesmo que fosse para não fazer nada. Aliás, queria morrer para não ter que fazer nada. Nesta altura já não pensava em céu, deus, diabo ou quaisquer coisa que valha. Queria era dormir para sempre e nem precisar ver as estrelas, já sabia reconhecê-las, com as constelações e todas as mitologias.
Um dia, assim num repentinamente, morreu de tédio.
Sanzalando
18 de outubro de 2006
12 - Estórias no Sofá - O Tédio - 1 de 2
Horácio tinha que a morte era um passado carregado de incertezas dolorosas. Tinha a certeza que não morreria mais. Se tal ainda não lhe tinha acontecido até aquele instante, não mais lhe iria acontecer.
Estava cansado da vida, das coisas quotidianas, de conhecer cada canto do mundo, de aprender todas as línguas do mundo, de ter mulheres diferentes em todos os cantos do mundo. Estava cansado de olhar para a sua cara ao espelho há mais de duzentos anos, refez seu rosto muitas vezes em plásticas, mas se enjoava assim mesmo porque qualquer que fosse a forma era ele por trás daquela máscara. Estava farto de se ver, estava farto de si. Acabara-se a paciência para se aturar.
Estava cansado da vida, das coisas quotidianas, de conhecer cada canto do mundo, de aprender todas as línguas do mundo, de ter mulheres diferentes em todos os cantos do mundo. Estava cansado de olhar para a sua cara ao espelho há mais de duzentos anos, refez seu rosto muitas vezes em plásticas, mas se enjoava assim mesmo porque qualquer que fosse a forma era ele por trás daquela máscara. Estava farto de se ver, estava farto de si. Acabara-se a paciência para se aturar.
Tentava morrer e não morria. Saltou de prédios sem pára-quedas, deu-se-lhe tiros em todos os pontos mortais, bateu com vários carros contra vários muros, saltou falésias, apanhou na rua tanta sova porque se meteu com todos os bandidos que encontrou. Mas não conseguia morrer.
Foi para guerras, para o espaço, andou de avião atrás de um desastre. Ficou amigo de vários videntes para tentar saber sobre os atentados terroristas e ia acompanhá-los. Era sempre o único sobrevivente. Pegou doenças incuráveis, mas não morria.
Foi para guerras, para o espaço, andou de avião atrás de um desastre. Ficou amigo de vários videntes para tentar saber sobre os atentados terroristas e ia acompanhá-los. Era sempre o único sobrevivente. Pegou doenças incuráveis, mas não morria.
As pessoas que com ele cresceram já estavam todas mortas, ninguém acreditava que ele já passava dos duzentos anos. Mas com todas as desventuras, ainda tinha muitos amigos. Não podia queixar-se de nada. Buscava motivos para morrer, brigava com os amigos, com as mulheres, mas todos sempre o perdoavam e juravam que era ele que estava certo.
Único motivo que encontrou para morrer era a sua própria vontade de o fazer.
Sanzalando
17 de outubro de 2006
11 - Estórias no Sofá - O rubor da mentira - 2 de 2
Respondi-lhe que descansava de um dia de trabalho demasiado cansativo e que me sentia angustiado e nostálgico, enquanto o fazia com a voz carregada de emoção, da mentira e do prazer, manobrava os dedos de forma a desenvencilhar-me da aliança que teimava em não me sair do anelar. Atabalhoadamente tricotava os dedos de forma nervosa e complicada, gestos vãos.
Num gesto rápido e inesperado, pela primeira vez, virou a cabeça na minha direcção, mostrando uns lindos olhos de azul inocente, para dizer que ia ali todos os dias àquela hora, num ritual que se habituara a cumprir fazia anos.
Eu sabia que ela me tinha visto na tentativa velhaca e infrutífera de tirar a aliança, e ao ser apanhado, tinha ficado envergonhado enrubescendo desmesuradamente, como sempre me acontecia quando era apanhado em falta. Ela não desviava a cara, e eu não era capaz de a encarar, refugiando o olhar na linha agora negra do horizonte, esperando que o ar de fim-de-tarde num sopro arrefecido me devolvesse a cor original e entregando-me à simples matemática da contagem das ondas, tentando não me culpar em demasia. Eu era homem e ela uma mulher belíssima, a tentação tinha prevalecido, objectiva e subjectiva como todas as máscaras da alma humana.
O silêncio pesado durava há muito quando ela me perguntou.
- É casado?
Num gesto rápido e inesperado, pela primeira vez, virou a cabeça na minha direcção, mostrando uns lindos olhos de azul inocente, para dizer que ia ali todos os dias àquela hora, num ritual que se habituara a cumprir fazia anos.
Eu sabia que ela me tinha visto na tentativa velhaca e infrutífera de tirar a aliança, e ao ser apanhado, tinha ficado envergonhado enrubescendo desmesuradamente, como sempre me acontecia quando era apanhado em falta. Ela não desviava a cara, e eu não era capaz de a encarar, refugiando o olhar na linha agora negra do horizonte, esperando que o ar de fim-de-tarde num sopro arrefecido me devolvesse a cor original e entregando-me à simples matemática da contagem das ondas, tentando não me culpar em demasia. Eu era homem e ela uma mulher belíssima, a tentação tinha prevalecido, objectiva e subjectiva como todas as máscaras da alma humana.
O silêncio pesado durava há muito quando ela me perguntou.
- É casado?
O rubor voltou ainda mais desconfortável, punindo-me de forma drástica, enrubescendo-me até a voz que já não era melodiosa nem limpida.
- Sou e tenho dois filhos, acrescentei eu numa rapidez como que a penitenciar-me, já que o propósito que me havia passado pela cabeça estava frustrado.
- Ama a sua mulher? voltou a perguntar-me na sua cândida voz.
Após um instante respondi-lhe que sim, não valia a pena mentir-lhe, só faria papel de estúpido se negligenciasse a sua inteligência.Estendeu a mão para me cumprimentar disse:- Chamo-me Eduarda, e sou cega de nascença.
- Sou e tenho dois filhos, acrescentei eu numa rapidez como que a penitenciar-me, já que o propósito que me havia passado pela cabeça estava frustrado.
- Ama a sua mulher? voltou a perguntar-me na sua cândida voz.
Após um instante respondi-lhe que sim, não valia a pena mentir-lhe, só faria papel de estúpido se negligenciasse a sua inteligência.Estendeu a mão para me cumprimentar disse:- Chamo-me Eduarda, e sou cega de nascença.
Sanzalando
16 de outubro de 2006
11 - Estórias no Sofá - O rubor da Mentira - 1 de 2
Descalcei-me, tirei as meias, dobrei as calças até meio da perna e enterrei os pés na areia ainda húmida da maré-cheia da hora do almoço.Senti os grãos de areia abraçarem-me os pés. A sensação entre os dedos era relaxante enquanto olhava o mar azul cinzento e chão de um dia de Outono, momento de praia-mar e pequeníssimas ondas num bailado repetitivo lambiam a areia, onde bandos de gaivotas esperavam pela noite. É ainda muito cedo, pensei. Faltava uma boa hora para se ouvir o cair do crepúsculo para as abraçar e as levar numa migração para outro porto de abrigo.
O céu carregado de nuvens denunciava que a noite não seria serena nem ia havia lugar para luar.
Indolentemente embriagado pelo cheiro a maresia e com o som cadenciado das pequenas ondas, via-a ao longe e fixei-a enquanto caminhava à beira da praia. Não mais a perdi de vista. O mar, a brisa, o refugio da solidão passaram para um plano inclinado de importância.
À medida que se aproximava admirei-lhe a forma esguia, o cabelo negro solto à brisa e o vestido, na minha opinião, leve de mais para esta época. Vinha descalça, num ritmo de ninfa, com uma toalha azul pendendo da mão, num ar de desleixo ou de descontracção absoluta.Virou-se repentinamente e caminhou na minha direcção.
Num choque de prazer, olhei-a com inconsciente e estéril pensamento. Que quereria aquela insólita e linda sereia de mim. Parou quando chegou perto de mim e depois de uns instantes cumprimentou.
- Olá, boa tarde.Respondi-lhe, dizendo que a tarde não esteve grande coisa até este momento, mas que tudo me indicava que ia melhorar.
Ela sorriu, com inteligência nada disse, estendeu simplesmente a toalha uns três passos à minha frente e sentou-se, admirando o mar. Bebia todo o mar naquela pose.Aproximei-me e sentei-me a seu lado, guardando uma distância educada, mas não conservadora, já que, tinha sido ela que convidativamente se aproximara.
Puxei de um cigarro, com a secreta esperança de que um novelo de fumo suavizasse ou amenizasse uma conversa pacífica que eu adivinhava ia haver.
Acendi-o. O clic-clac clássico do zippo de estimação, pareceu interessá-la.
Perguntei-lhe se queria um cigarro.
Estendeu-me a mão. Passei-lhe o maço donde tirou um voltando a estendê-la pelo zippo, que me apressei a colocar na frágil mão que senti quente e macia. Acariciou-o como uma apreciadora, enquanto lhe admirava a finura de dedos. Acendeu-o, protegendo a chama do pouco vento com uma delicada mão em concha e após uma forte puxada, perguntou-me o que fazia ali.
O céu carregado de nuvens denunciava que a noite não seria serena nem ia havia lugar para luar.
Indolentemente embriagado pelo cheiro a maresia e com o som cadenciado das pequenas ondas, via-a ao longe e fixei-a enquanto caminhava à beira da praia. Não mais a perdi de vista. O mar, a brisa, o refugio da solidão passaram para um plano inclinado de importância.
À medida que se aproximava admirei-lhe a forma esguia, o cabelo negro solto à brisa e o vestido, na minha opinião, leve de mais para esta época. Vinha descalça, num ritmo de ninfa, com uma toalha azul pendendo da mão, num ar de desleixo ou de descontracção absoluta.Virou-se repentinamente e caminhou na minha direcção.
Num choque de prazer, olhei-a com inconsciente e estéril pensamento. Que quereria aquela insólita e linda sereia de mim. Parou quando chegou perto de mim e depois de uns instantes cumprimentou.
- Olá, boa tarde.Respondi-lhe, dizendo que a tarde não esteve grande coisa até este momento, mas que tudo me indicava que ia melhorar.
Ela sorriu, com inteligência nada disse, estendeu simplesmente a toalha uns três passos à minha frente e sentou-se, admirando o mar. Bebia todo o mar naquela pose.Aproximei-me e sentei-me a seu lado, guardando uma distância educada, mas não conservadora, já que, tinha sido ela que convidativamente se aproximara.
Puxei de um cigarro, com a secreta esperança de que um novelo de fumo suavizasse ou amenizasse uma conversa pacífica que eu adivinhava ia haver.
Acendi-o. O clic-clac clássico do zippo de estimação, pareceu interessá-la.
Perguntei-lhe se queria um cigarro.
Estendeu-me a mão. Passei-lhe o maço donde tirou um voltando a estendê-la pelo zippo, que me apressei a colocar na frágil mão que senti quente e macia. Acariciou-o como uma apreciadora, enquanto lhe admirava a finura de dedos. Acendeu-o, protegendo a chama do pouco vento com uma delicada mão em concha e após uma forte puxada, perguntou-me o que fazia ali.
Sanzalando
15 de outubro de 2006
10 - Estórias no Sofá - A carta - 3 de 3
Um amigo que se cruza comigo pergunta-me onde vou. Não lhe sei responder porque nem eu sabia para onde ia.
Andei num andar desnorteado, desarrumado. Círculos, quadrados. Tudo fiz nesse caminhar. Perimetrei quarteirões, contornei rotundas.
Caminhei por sentidos sem sentido, caminhos contrários para perceber as divergências.
Entrei num supermercado e dirigi-me às bebidas. Escolhi um vinho sem qualquer critério consciente. Simplesmente era tinto. Paguei-o e saí.
No passeio verifiquei que não tinha saca-rolhas. Para que me serve uma garrafa de tinto se não a consigo abrir. Mas será que a quero beber?
A carta ainda estava ali comigo, dentro da cabeça. O que será que ela contém? Caligrafou-a ou dactilografou-a?
Passei num cinema no momento em que saíam todos de lá de dentro. Assisti à saída do cinema. Todos se faziam acompanhar. As últimas vezes que fui ao cinema fui sozinho. Assistindo à saída do cinema eu e a minha garrafa de tinto fechada porque seria estúpido empurrar a rolha para dentro.
Me pus a caminho de casa desta vez seguindo um caminho mais recto, decidido a dar algum destino à carta. Ainda estava em dúvida se devia lê-la ou não.
Precisava confirmar se os meus pensamentos estavam correctos. Uma desculpa, alegando qualquer coisa. Um pedido que voltássemos a conversar, por sentir a minha falta. Talvez tivesse percebido ter feito algo errado, mas que não era essa a sua intenção. Se explicaria com palavras amáveis?
Neste caminhar alguém me olha de forma estranha. Queres ver que estava a falar alto comigo?
Impossível abrir a carta. Frouxo dir-me-á mais tarde se souber que eu li a carta. Ela tem de passar sem ser lida.
Desgraçada.
Desfaço-me da garrafa. Abro a porta de casa e vou directo à caixa. Agarro na carta. Olho-a sem a abrir. Deve dizer-me que eu sou isto ou aquilo, que deixei de conversar, que deixei de ser o simpático de outros tempos. Injustiças.
Pego no isqueiro. Queimo-a.
Olho espantado para o fogo das minhas dúvidas.
Olho-me queimando a minha dúvida.
Andei num andar desnorteado, desarrumado. Círculos, quadrados. Tudo fiz nesse caminhar. Perimetrei quarteirões, contornei rotundas.
Caminhei por sentidos sem sentido, caminhos contrários para perceber as divergências.
Entrei num supermercado e dirigi-me às bebidas. Escolhi um vinho sem qualquer critério consciente. Simplesmente era tinto. Paguei-o e saí.
No passeio verifiquei que não tinha saca-rolhas. Para que me serve uma garrafa de tinto se não a consigo abrir. Mas será que a quero beber?
A carta ainda estava ali comigo, dentro da cabeça. O que será que ela contém? Caligrafou-a ou dactilografou-a?
Passei num cinema no momento em que saíam todos de lá de dentro. Assisti à saída do cinema. Todos se faziam acompanhar. As últimas vezes que fui ao cinema fui sozinho. Assistindo à saída do cinema eu e a minha garrafa de tinto fechada porque seria estúpido empurrar a rolha para dentro.
Me pus a caminho de casa desta vez seguindo um caminho mais recto, decidido a dar algum destino à carta. Ainda estava em dúvida se devia lê-la ou não.Precisava confirmar se os meus pensamentos estavam correctos. Uma desculpa, alegando qualquer coisa. Um pedido que voltássemos a conversar, por sentir a minha falta. Talvez tivesse percebido ter feito algo errado, mas que não era essa a sua intenção. Se explicaria com palavras amáveis?
Neste caminhar alguém me olha de forma estranha. Queres ver que estava a falar alto comigo?
Impossível abrir a carta. Frouxo dir-me-á mais tarde se souber que eu li a carta. Ela tem de passar sem ser lida.
Desgraçada.
Desfaço-me da garrafa. Abro a porta de casa e vou directo à caixa. Agarro na carta. Olho-a sem a abrir. Deve dizer-me que eu sou isto ou aquilo, que deixei de conversar, que deixei de ser o simpático de outros tempos. Injustiças.
Pego no isqueiro. Queimo-a.
Olho espantado para o fogo das minhas dúvidas.
Olho-me queimando a minha dúvida.
14 de outubro de 2006
10 - Estórias no Sofá - A carta - 2 de 3
Fiquei alterado com a súbita curiosidade de saber o que tinha lá dentro desta vez. Estaria a reafirmar-me um pedido de desculpas? Estaria a querer insistir na reaproximação? Deve ser uma carta depressiva, chorosa. Ela quer levar-me às lágrimas. Resisto!
Tentei inventar coisas para fazer, para tirar toda esta curiosidade de dentro de mim.
Tentei tocar piano e apercebi-me que nem duas notas saiam num compasso aproximado da pauta. Estava incapaz de tocar piano porque nem as partituras eu conseguia ler. Improvisei com notas agressivas e repetitivas, fortes e rápidas. Desconsegui descontrair-me. A carta ali estava a preencher-me ainda. Os meus olhos só viam a carta depositada dentro da caixa. Para sempre, acho eu. Mas mesmo assim eu vejo-a. Reflexo dela ficou encaixilhado dentro da minha massa cinzenta, branca e outra que eu possa ter.
Não posso continuar assim.
Sai. Passei pela casa dela sem me ter dado pelo caminho que escolhi. Toquei a campainha, bati directamente na porta. Quase calejei o nó dos dedos. Nenhuma resposta. Ao menos se podia instalar em nós uma amizade, mesmo que fosse falsa, não tão profunda como o amor. Quer-me parecer que estou a fraquejar. Mas ela não me atende à porta. Se calhar se escreve torto por linhas direitas. E a carta lá em casa encaixada na caixa dos papéis arquivados em montes. Uma caixa que não devia ter visto a luz hoje.
Voltei ao piano. Olhei-o. Escolhi teclas que iriam ser tocadas pelos medos. Toquei de olhar, por assim se dizer.
Voltei a sair sem ter conseguido soltar uma nota.
Tentei inventar coisas para fazer, para tirar toda esta curiosidade de dentro de mim.
Tentei tocar piano e apercebi-me que nem duas notas saiam num compasso aproximado da pauta. Estava incapaz de tocar piano porque nem as partituras eu conseguia ler. Improvisei com notas agressivas e repetitivas, fortes e rápidas. Desconsegui descontrair-me. A carta ali estava a preencher-me ainda. Os meus olhos só viam a carta depositada dentro da caixa. Para sempre, acho eu. Mas mesmo assim eu vejo-a. Reflexo dela ficou encaixilhado dentro da minha massa cinzenta, branca e outra que eu possa ter.
Não posso continuar assim.
Sai. Passei pela casa dela sem me ter dado pelo caminho que escolhi. Toquei a campainha, bati directamente na porta. Quase calejei o nó dos dedos. Nenhuma resposta. Ao menos se podia instalar em nós uma amizade, mesmo que fosse falsa, não tão profunda como o amor. Quer-me parecer que estou a fraquejar. Mas ela não me atende à porta. Se calhar se escreve torto por linhas direitas. E a carta lá em casa encaixada na caixa dos papéis arquivados em montes. Uma caixa que não devia ter visto a luz hoje.
Voltei ao piano. Olhei-o. Escolhi teclas que iriam ser tocadas pelos medos. Toquei de olhar, por assim se dizer.
Voltei a sair sem ter conseguido soltar uma nota.
Sanzalando
13 de outubro de 2006
10 - Estórias no Sofá - A carta - 1 de 3
Faz sol. É o começo do tempo quente. Também chove a chuva que lhe chamam de tropical. Porque molha e aquece, só pode ser. Não, é mesmo porque estamos nos trópicos. Eu me mantenho nos tópicos, mesmo que esteja num Polo. Outros nos utópicos. Mas o que conta é a tropicalidade.
Hoje resolvi fazer arrumações. Casa arrumada tem outro aspecto. Aproveito para encher o meu tempo. Porque se encontra sempre o que não se procura quando se fazem arrumações. Encontrei uma caixa que fora outrora de sapatos, tendo agora uma função diferente. Segredos e contas pagas e outros papeis que podem ser precisos. Alguns há anos que ali estão pacientemente esperando serem úteis em vão.
Abri a caixa donde entre muitos papéis encontrei uma carta. Esperadamente uma carta por abrir.
Que diabo faz aqui esta carta, pensei dentro de mim. Porque é que eu não rasguei esta carta?
Quem é que se dá ao trabalho de escrever uma carta, ir ao correio, colar um selo e depois ir metê-la no marco, se sabe bem que o outro não a vai ler?
Mas será possível que ela não tinha compreendido o que se estava a passar? Eu decidi nunca mais ouvi-la. Eu disse-lhe e acho que de forma bem clara.
Ela também não teve um período que nem me queria ver, desviando-se e cortando qualquer conversa? É evidente que eu nesses dias me degradei. Foi-se o apetite, foi-se a vontade de existir. Ultrapassei e não quero voltar a acorrentar-me e um dia voltar ao mesmo. Acabou é porque está acabado.
Disse-lhe tudo, num texto semi-decorado, com improviso disfarçado, por vezes com palavras a se enrolarem na boca, parecia tinha eu vertido uma tantas garrafas de qualquer coisa.
Parece ela não entendeu. Talvez a entoação não tenha sido a mais correcta. Talvez o conteúdo tenha sido adulterado nalgum embargo linguístico.
Li as primeiras cartas que recebi. Li e rasguei-as. Esta foi atirada para dentro da caixa que só se abre para guardar para a eternidade algum papel, algum recado, contas pagas e coisas que não vão ser precisas mais mas que a gente guarda por hábito ou porque é conveniente.
Porque abri eu agora esta maldita caixa se não tenho nada para lá dentro colocar. Re-caixei a carta e ganhei tempo para pensar o que fazer com ela.
Hoje resolvi fazer arrumações. Casa arrumada tem outro aspecto. Aproveito para encher o meu tempo. Porque se encontra sempre o que não se procura quando se fazem arrumações. Encontrei uma caixa que fora outrora de sapatos, tendo agora uma função diferente. Segredos e contas pagas e outros papeis que podem ser precisos. Alguns há anos que ali estão pacientemente esperando serem úteis em vão.
Abri a caixa donde entre muitos papéis encontrei uma carta. Esperadamente uma carta por abrir.
Que diabo faz aqui esta carta, pensei dentro de mim. Porque é que eu não rasguei esta carta?
Quem é que se dá ao trabalho de escrever uma carta, ir ao correio, colar um selo e depois ir metê-la no marco, se sabe bem que o outro não a vai ler?
Mas será possível que ela não tinha compreendido o que se estava a passar? Eu decidi nunca mais ouvi-la. Eu disse-lhe e acho que de forma bem clara.
Ela também não teve um período que nem me queria ver, desviando-se e cortando qualquer conversa? É evidente que eu nesses dias me degradei. Foi-se o apetite, foi-se a vontade de existir. Ultrapassei e não quero voltar a acorrentar-me e um dia voltar ao mesmo. Acabou é porque está acabado.
Disse-lhe tudo, num texto semi-decorado, com improviso disfarçado, por vezes com palavras a se enrolarem na boca, parecia tinha eu vertido uma tantas garrafas de qualquer coisa.
Parece ela não entendeu. Talvez a entoação não tenha sido a mais correcta. Talvez o conteúdo tenha sido adulterado nalgum embargo linguístico.
Li as primeiras cartas que recebi. Li e rasguei-as. Esta foi atirada para dentro da caixa que só se abre para guardar para a eternidade algum papel, algum recado, contas pagas e coisas que não vão ser precisas mais mas que a gente guarda por hábito ou porque é conveniente.
Porque abri eu agora esta maldita caixa se não tenho nada para lá dentro colocar. Re-caixei a carta e ganhei tempo para pensar o que fazer com ela.
Sanzalando
12 de outubro de 2006
a5 - Estórias no Sofá - A lagoa Amélia
Talqualmente me contam eu assim te conto, nem virgula nem tom eu acrescentei.
Lá para os lados da montanha, conta-se que onde se vê a água da lagoa existia em tempos um grande luchan.
Certo dia, aconteceu passar pelo luchan uma avó de aspecto desagradável ou talvez doente, de nome San'ana, que oferecia uns peixes de mau estado a troco de farinha de mandioca ou milho. Tinha sede, segundo outros, e pedia água, comida e lenha para se aquecer.
Não lhe aceitaram o negócio, não lhe deram água, não a atenderam, trataram-na com desdém, até a xingaram, pelo que a avó se retirou resmungando ameaças e deixando o luchan entregue à euforia duma grande festa em que a encontrara.
À saída da povoação, deparou-se-lhe uma piquena por quem foi bem acolhida, a qual chamou a mãe que trouxe farinha e água trocando pelos peixes.
Diz-se ainda que tendo San'ana o braço cheio de feridas foi a seu pedido tratado pela piquena. Logo a avó lhe disse:
- Visto que és simples e me trataste bem, escuta: esta noite, quando cantar o primeiro galo, hás-de ouvir três vezes um grito.
Então, chama teu pai e tua mãe e fujam, porque aqui tudo se arrasará com água.
A avó seguiu, apoiada ao seu bordão, embrenhando-se no mato.
A piquena, inquieta, aguardou sem dormir; até que, após o canto do primeiro galo, ouviu o anunciado grito, provindo, forte e rouco, do lado onde o sol nasce. Então, correu, chamou o pai e a mãe e embrenharam-se no mato, ao mesmo tempo que uma enormíssima vaga de água assaltava o luchan submergindo-o, com todos os seus habitantes, tomados dum misterioso sono, enquanto se ouviam rufos subterrâneos de tambores antecedendo o desabar da vaga.
O soba do luchan estava ausente. Fora caçar para os lados de Bombain. Quando regressou, deparou-se-lhe o lago no terreno em que deixara o luchan. Meditou por momentos naquela infelicidade. Depois, resoluto, resolveu entrar nas águas, até desaparecer. Ao mesmo tempo, ressoou um estrepitoso rufo de tambores, eram os submersos que saudavam o seu soba fiel, que marchava a juntar-se-lhes, nos fundões do grande lago.
Dizem que o soba do luchan, enquanto andava no mato a caçar, havia encontrado a avó, dando-lhe água da sua cabaça; e que teria sido ela que o avisou, depois de contar o sucedido, que ao cair da noite o luchan daquela gente má teria tanta água que a todos fartaria. É vulgar dizer aos naturais que "a lagoa está boa". Porém, em outros tempos, ninguém podia aproximar-se, principalmente se vestisse panos de cores vistosas ou berrantes.
Dizem que, quando as águas baixam, se podem ver katanas e peças diversas como panelas e que por vezes se vêem flutuar tectos das casas submergidas.
Dizem que, em tempos, se ouviam rufos de tambor, nos compassos do batuque, vindos lá do fundo e que era perigoso tocar tambores junto ao lago, pelo risco de sobressaltar os que dormem no fundo do lago.
Dizem que, em tempos passados, também se ouviam cantos de galos ao nascer das alvoradas, no meio do lago, no ponto onde existiu o grande luchan, e que no mesmo local gira um forte redemoinho, que engolirá a canoa que dali se aproximar.
Disse um pescador da lagoa Amélia, "não entro na lagoa quando San'ana está zangada" e realmente nesses dias havia um forte vento até parece que a lagoa está embravecida, agitada por vagas, uma verdadeira calema onde as canoas dificilmente se aguentariam.
Lá para os lados da montanha, conta-se que onde se vê a água da lagoa existia em tempos um grande luchan.
Certo dia, aconteceu passar pelo luchan uma avó de aspecto desagradável ou talvez doente, de nome San'ana, que oferecia uns peixes de mau estado a troco de farinha de mandioca ou milho. Tinha sede, segundo outros, e pedia água, comida e lenha para se aquecer.
Não lhe aceitaram o negócio, não lhe deram água, não a atenderam, trataram-na com desdém, até a xingaram, pelo que a avó se retirou resmungando ameaças e deixando o luchan entregue à euforia duma grande festa em que a encontrara.
À saída da povoação, deparou-se-lhe uma piquena por quem foi bem acolhida, a qual chamou a mãe que trouxe farinha e água trocando pelos peixes.
Diz-se ainda que tendo San'ana o braço cheio de feridas foi a seu pedido tratado pela piquena. Logo a avó lhe disse:
- Visto que és simples e me trataste bem, escuta: esta noite, quando cantar o primeiro galo, hás-de ouvir três vezes um grito.
Então, chama teu pai e tua mãe e fujam, porque aqui tudo se arrasará com água.
A avó seguiu, apoiada ao seu bordão, embrenhando-se no mato.
A piquena, inquieta, aguardou sem dormir; até que, após o canto do primeiro galo, ouviu o anunciado grito, provindo, forte e rouco, do lado onde o sol nasce. Então, correu, chamou o pai e a mãe e embrenharam-se no mato, ao mesmo tempo que uma enormíssima vaga de água assaltava o luchan submergindo-o, com todos os seus habitantes, tomados dum misterioso sono, enquanto se ouviam rufos subterrâneos de tambores antecedendo o desabar da vaga.
O soba do luchan estava ausente. Fora caçar para os lados de Bombain. Quando regressou, deparou-se-lhe o lago no terreno em que deixara o luchan. Meditou por momentos naquela infelicidade. Depois, resoluto, resolveu entrar nas águas, até desaparecer. Ao mesmo tempo, ressoou um estrepitoso rufo de tambores, eram os submersos que saudavam o seu soba fiel, que marchava a juntar-se-lhes, nos fundões do grande lago.
Dizem que o soba do luchan, enquanto andava no mato a caçar, havia encontrado a avó, dando-lhe água da sua cabaça; e que teria sido ela que o avisou, depois de contar o sucedido, que ao cair da noite o luchan daquela gente má teria tanta água que a todos fartaria. É vulgar dizer aos naturais que "a lagoa está boa". Porém, em outros tempos, ninguém podia aproximar-se, principalmente se vestisse panos de cores vistosas ou berrantes.
Dizem que, quando as águas baixam, se podem ver katanas e peças diversas como panelas e que por vezes se vêem flutuar tectos das casas submergidas.
Dizem que, em tempos, se ouviam rufos de tambor, nos compassos do batuque, vindos lá do fundo e que era perigoso tocar tambores junto ao lago, pelo risco de sobressaltar os que dormem no fundo do lago.
Dizem que, em tempos passados, também se ouviam cantos de galos ao nascer das alvoradas, no meio do lago, no ponto onde existiu o grande luchan, e que no mesmo local gira um forte redemoinho, que engolirá a canoa que dali se aproximar.
Disse um pescador da lagoa Amélia, "não entro na lagoa quando San'ana está zangada" e realmente nesses dias havia um forte vento até parece que a lagoa está embravecida, agitada por vagas, uma verdadeira calema onde as canoas dificilmente se aguentariam.
11 de outubro de 2006
09 - Estórias no Sofá - Uma estória de Miserela - 3 de 3
A minha família se fechava cada vez mais no seu silêncio e as suas aparições iam rareando. Sem mulher, sem projecto de filho e agora sem família. A dela, bem, eu nunca a havia conhecido porque ela também não. Era, segundo se dizia órfã desde nascida.
Em casa, no serviço, no carro, eu matava as minhas saudades nos espelhos. A minha persistente dúvida nunca me era respondida. Eu só a via até às mamas.
Neste tempo todo passaram-se cinco dias que me valeram anos. Pelos que me foram roubados à vida.
A barba era desfeita de dois em dois dias. Os espelhos já não serviam para fazer a barba. Eram o meu mata saudades.
Gervásio vivia em dois mundos, no que me levava ao trabalho e o que eu vivia em frente aos espelhos.
Um dia, assim sem mais nem menos, chego do trabalho e encontro na sala, numa penumbra de janelas cerradas, a minha família. Põem o dedo na boca em sinal de silêncio. Toda a minha cara virou sinal de espanto. Ia desatar num pranto. Eu pensei que para estarem ali assim a tinham encontrado jazida num sítio qualquer. Mas eles não tinham cara fúnebre. Olhei-os com tal intensidade que lhes vi os interiores. Mais desarrumados que o meu. Não encontrei visível uma resposta. Estático ali estava eu despercebidamente fora do mundo real.
Minha mãe se levantou, D. Senhorinha, dona de porte atlético para os seus cinquenta, caminhou para mim e me levou arrastando pelo braço para o passeio da minha rua, como querendo desvendar-me um grande segredo que nem as paredes podessem ouvir. Fim de tarde outonal que estava a me ferver o sangue e a alma.
Sabes, meu filho, começou ela a querer segredar-me um segredo. Lhe olhava estupefacto porque ela nunca agira assim comigo. Era sempre pão pão queijo queijo. Aqui há coisa, soletrava eu interrompendo a fala dela.
Aqui na nossa terra, tentava ele continuar o diálogo comigo, há um costume ancestral. Para que uma grávida tenha uma boa hora, para que o seu rebento seja forte e saudável, assim como tu, a futura mãe tem de passar uma noite sobre a ponte de Miserela. De manhã, a primeira pessoa a passar e a encontrar será o padrinho ou a madrinha. Se a criança for rapaz chamar-se-á Gervásio, se for rapariga chamar-se-à Senhorinha. Nós somos assim ligados a estas tradições.
Tu, estudaste fora, viveste muitos anos fora daqui estás muito mudado. Modernizaste-te.
Mas que treta é essa agora aqui? perguntei eu do alto da minha ira. Para quê esta lenga lenga toda a esta hora.
Sabes, continuou ela no seu ritmo de fala, com as novas vias já ninguém passa em Miserela como antigamente. A tua mulher sempre esteve em nossa casa estes dias tendo só regressado hoje porque só hoje, dia de caça, passou gente por lá.
Mas isto deve ser uma brincadeira. Só pode. Gritava eu cada vez mais alto. Meu pai apareceu, deu-me um abraço como que a querer abafar-me a raiva. Enraivecido afastei-o.
Sabíamos que és contra estas coisas por isso agimos assim. Com a tua mãe, felizmente foi só uma noite. Eram outros tempos.
Severina, a minha mulher apareceu-me no passeio. Envelhecida, cansada, inquestionavelmente grávida ainda. Se agarra-me ao pescoço num abraço e nesse instante desata a chover camuflando as lágrimas que brotávamos.
Mundo louco este, babuciei.
Em casa, no serviço, no carro, eu matava as minhas saudades nos espelhos. A minha persistente dúvida nunca me era respondida. Eu só a via até às mamas.
Neste tempo todo passaram-se cinco dias que me valeram anos. Pelos que me foram roubados à vida.
A barba era desfeita de dois em dois dias. Os espelhos já não serviam para fazer a barba. Eram o meu mata saudades.
Gervásio vivia em dois mundos, no que me levava ao trabalho e o que eu vivia em frente aos espelhos.
Um dia, assim sem mais nem menos, chego do trabalho e encontro na sala, numa penumbra de janelas cerradas, a minha família. Põem o dedo na boca em sinal de silêncio. Toda a minha cara virou sinal de espanto. Ia desatar num pranto. Eu pensei que para estarem ali assim a tinham encontrado jazida num sítio qualquer. Mas eles não tinham cara fúnebre. Olhei-os com tal intensidade que lhes vi os interiores. Mais desarrumados que o meu. Não encontrei visível uma resposta. Estático ali estava eu despercebidamente fora do mundo real.
Minha mãe se levantou, D. Senhorinha, dona de porte atlético para os seus cinquenta, caminhou para mim e me levou arrastando pelo braço para o passeio da minha rua, como querendo desvendar-me um grande segredo que nem as paredes podessem ouvir. Fim de tarde outonal que estava a me ferver o sangue e a alma.
Sabes, meu filho, começou ela a querer segredar-me um segredo. Lhe olhava estupefacto porque ela nunca agira assim comigo. Era sempre pão pão queijo queijo. Aqui há coisa, soletrava eu interrompendo a fala dela.
Aqui na nossa terra, tentava ele continuar o diálogo comigo, há um costume ancestral. Para que uma grávida tenha uma boa hora, para que o seu rebento seja forte e saudável, assim como tu, a futura mãe tem de passar uma noite sobre a ponte de Miserela. De manhã, a primeira pessoa a passar e a encontrar será o padrinho ou a madrinha. Se a criança for rapaz chamar-se-á Gervásio, se for rapariga chamar-se-à Senhorinha. Nós somos assim ligados a estas tradições.
Tu, estudaste fora, viveste muitos anos fora daqui estás muito mudado. Modernizaste-te.Mas que treta é essa agora aqui? perguntei eu do alto da minha ira. Para quê esta lenga lenga toda a esta hora.
Sabes, continuou ela no seu ritmo de fala, com as novas vias já ninguém passa em Miserela como antigamente. A tua mulher sempre esteve em nossa casa estes dias tendo só regressado hoje porque só hoje, dia de caça, passou gente por lá.
Mas isto deve ser uma brincadeira. Só pode. Gritava eu cada vez mais alto. Meu pai apareceu, deu-me um abraço como que a querer abafar-me a raiva. Enraivecido afastei-o.
Sabíamos que és contra estas coisas por isso agimos assim. Com a tua mãe, felizmente foi só uma noite. Eram outros tempos.
Severina, a minha mulher apareceu-me no passeio. Envelhecida, cansada, inquestionavelmente grávida ainda. Se agarra-me ao pescoço num abraço e nesse instante desata a chover camuflando as lágrimas que brotávamos.
Mundo louco este, babuciei.
10 de outubro de 2006
09 - Estórias no Sofá - Uma estória de Miserela - 2 de 3
O gelado esparramou-se no chão quando tomei conta que não estava ninguém dentro do carro. Nem mãe nem projecto de filho. Bem, este também não podia estar pois ainda estava dentro da barriga dela, mas naquele instante não consegui ver claro o que me corria dentro da cabeça.
Naquele instante tive a plena certeza que não tenho o sexto sentido. Não seria preciso procurar à volta para confirmar que tinham dado sumisso. Tinham sumido mesmo.
Foram dias de perguntas, de voltas. Colei cartazes em tudo o que era loja, poste ou árvore. Tudo dolorosamente inútil. Falei com conhecidos e desconhecidos. A minha família me olhava e emudecera porque nem uma palavra me era dita, nem um olhar me era dirigido. Parecia tinham desaparecido, tal como todas as folhas A4 que eu tinha colado com o rosto lindo dela.
Tudo parecia perdido. Eu, Gervásio estava velho. Acabado assim num tempo de comprar um gelado. Acabado e sem descendência.
O germe da resignação germinava no meu interior, bolorando a desarrumação, saturando o amontoado de ideias vagueantes e tudo já perecia perdido.
Cheguei do trabalho cansado, deixei água a correr na banheira e me preparei, rodeado do silencioso apartamento, para tirar a minha angustiada barba de três dias.
Esguichei uma boa dose de espuma para a cara, raspei a gillette sobre os pelos esbranquiçados da cara, mirando-me ao espelho a ver-me velho e acabado num envelhecimento precoce.
No fundo do reflexo percebi a figura da minha mulher. A gillette caiu-me da mão e congelei-me por instantes. Pateticamente tentei alcançar o reflexo dela. Claro que só tive como resposta o toque frio do espelho gelado.
Foram apenas alguns segundos, logo o espelho reflectia apenas a porta da casa de banho, mas foi o suficiente para me perturbar para um quase sempre.
Daquele dia em diante, ela passou a visitar-me através dos espelhos cuidadosamente espalhados por mim ao longo da casa. Na mesa, em cima da televisão, na cabeceira da cama, jaziam pequenos postais de vidro, trazendo de volta o que eu tinha perdido. Refém daquele pequeno universo, minha mulher surgia sempre com um olhar resignado e doce, cheio de saudade. Era este o reflexo que eu via. Saudade doce.
Já me andava a acostumar com a situação. Eu e os meus espelhos. Os meus espelhos e eu.
Sanzalando
Naquele instante tive a plena certeza que não tenho o sexto sentido. Não seria preciso procurar à volta para confirmar que tinham dado sumisso. Tinham sumido mesmo.
Foram dias de perguntas, de voltas. Colei cartazes em tudo o que era loja, poste ou árvore. Tudo dolorosamente inútil. Falei com conhecidos e desconhecidos. A minha família me olhava e emudecera porque nem uma palavra me era dita, nem um olhar me era dirigido. Parecia tinham desaparecido, tal como todas as folhas A4 que eu tinha colado com o rosto lindo dela.
Tudo parecia perdido. Eu, Gervásio estava velho. Acabado assim num tempo de comprar um gelado. Acabado e sem descendência.
O germe da resignação germinava no meu interior, bolorando a desarrumação, saturando o amontoado de ideias vagueantes e tudo já perecia perdido.
Cheguei do trabalho cansado, deixei água a correr na banheira e me preparei, rodeado do silencioso apartamento, para tirar a minha angustiada barba de três dias.
Esguichei uma boa dose de espuma para a cara, raspei a gillette sobre os pelos esbranquiçados da cara, mirando-me ao espelho a ver-me velho e acabado num envelhecimento precoce.
No fundo do reflexo percebi a figura da minha mulher. A gillette caiu-me da mão e congelei-me por instantes. Pateticamente tentei alcançar o reflexo dela. Claro que só tive como resposta o toque frio do espelho gelado.Foram apenas alguns segundos, logo o espelho reflectia apenas a porta da casa de banho, mas foi o suficiente para me perturbar para um quase sempre.
Daquele dia em diante, ela passou a visitar-me através dos espelhos cuidadosamente espalhados por mim ao longo da casa. Na mesa, em cima da televisão, na cabeceira da cama, jaziam pequenos postais de vidro, trazendo de volta o que eu tinha perdido. Refém daquele pequeno universo, minha mulher surgia sempre com um olhar resignado e doce, cheio de saudade. Era este o reflexo que eu via. Saudade doce.
Já me andava a acostumar com a situação. Eu e os meus espelhos. Os meus espelhos e eu.
Sanzalando
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