![](https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg58Tk0BzqPyPKH3TpABtCHUW4Dw1kRmlyOAr6WzJYfO1-HHufrEp19FQjZCSAScWT5fLWhZ2m7hatqRZx3np6iKraKFygY73elfsP0OM3Qo3YPY7_s2bXPIjWgBB4Xc3EhtcJXug/s320/DSCN1436.jpg)
Mas na verdade nem apanho chuva, nem me despenteia o vento e nem eu tremo de frio. Tremo apenas de medo que alguma onda mais revoltada me venha desassossegar.
De repente tive um flash, me veio à ideia a morena alta, a que no verão veste biquini azul e que no inverno passeia todas as seis da tarde pelas ruas da cidade. E nesta imagem ela sorria, o que me fiz sorrir atrás da minha timidez e escondendo a vergonha de que alguém me visse sorrir num nada. Mas ali estava ela, superior às ondas, indiferente à chuva e ao vento e algum trovão que ouvia vindo lá de longe. Sempre altiva, a moça.
Dei um passo atrás como que a dar espaço para a conseguir ver de corpo inteiro. Meus olhos me estavam a mentir. Ela não estava ali. Fora apenas um flash de recordação.
A chuva é real como o é o vento e o mar revoltado. O resto é a minha memória a se confundir num retrocesso mental, na doce loucura de voltar a ser jovem, na minha rua, no meu lugar de ser feliz.
Sanzalando
Gostei muito do seu texto.
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