22 de setembro de 2006
21 de setembro de 2006
05 - Estórias no Sofá - Num Bairro periférico - 1 de 4
Chove. Mesmo que não molhe parece que chove. Esta cidade de granito é assim, se não chove parece e pronto, não tem nada a fazer-se mais. O rio corre em baixo pachorrentamente sob as pontes ou metálicas ou de betão. Mas o rio corre para o mar e quando há temporal ele também corre para dentro das ruas da cidade. Esta cidade é assim. À frente dela está a crescer outra cidade um tudo quanto nada diferente. Mas estando assim num frente a frente nem se podem ver. O que vale é que o rio não deixa que as duas cidades se aproximem. Mas as gentes são iguais, quer a gente queira quer não.
Como todas as cidades também esta cidade tem os seus bairros, com as suas gentes e suas culturas, alguns mais fechados que prisões dentro de si mesmados. Cidades dentro da cidade.
Num bairro assim mais pobre dos bairros pobres, esta gente vive da pesca. Só conhecem o bairro, o rio e o mar. Nunca vão à cidade grande. Ninguém sabe porquê e não vou ser eu que vai descobrir isso.
Antero era pescador e morava nesse bairro desde que o avô dele, primeiro da família que ele sabe que existia, também nasceu aí. Antero só foi uma vez à cidade num dia de S. João. Mas nunca se lembrou que lá tinha ido porque veio de lá já assim a dar para o outro lado, num ver em triplicado e selado de consciência toldada pelos vapores etílicos que todos os seus poros emanavam. Foi a única vez que foi à cidade e não se lembrava. Tudo o resto que ele sabia da cidade era ouvido no pequeno rádio de pilhas que lhe acompanhava sempre, mesmo na faina no mar. Ele podia largar tudo, mas a sua grafenola portátil é que não desgrudava nunca.
Antero era casado e tinha, como não tinha televisão e não havia essa coisa de planeamento familiar uma catréfada de cinco filhos assim em escadinha que parece eram feitos numa chocadeira.
Todos os dias lá ia Antero para o mar. Todos os dias voltava com as suas estórias e algum peixe que vendia a quem lhe esperava no pequeno cais que existe no bairro, virado para o rio. Foram assim os tantos anos de Antero.
Sanzalando
Como todas as cidades também esta cidade tem os seus bairros, com as suas gentes e suas culturas, alguns mais fechados que prisões dentro de si mesmados. Cidades dentro da cidade.
Num bairro assim mais pobre dos bairros pobres, esta gente vive da pesca. Só conhecem o bairro, o rio e o mar. Nunca vão à cidade grande. Ninguém sabe porquê e não vou ser eu que vai descobrir isso.
Antero era pescador e morava nesse bairro desde que o avô dele, primeiro da família que ele sabe que existia, também nasceu aí. Antero só foi uma vez à cidade num dia de S. João. Mas nunca se lembrou que lá tinha ido porque veio de lá já assim a dar para o outro lado, num ver em triplicado e selado de consciência toldada pelos vapores etílicos que todos os seus poros emanavam. Foi a única vez que foi à cidade e não se lembrava. Tudo o resto que ele sabia da cidade era ouvido no pequeno rádio de pilhas que lhe acompanhava sempre, mesmo na faina no mar. Ele podia largar tudo, mas a sua grafenola portátil é que não desgrudava nunca.
Antero era casado e tinha, como não tinha televisão e não havia essa coisa de planeamento familiar uma catréfada de cinco filhos assim em escadinha que parece eram feitos numa chocadeira.
Todos os dias lá ia Antero para o mar. Todos os dias voltava com as suas estórias e algum peixe que vendia a quem lhe esperava no pequeno cais que existe no bairro, virado para o rio. Foram assim os tantos anos de Antero.
20 de setembro de 2006
04 - Estórias no Sofá - Recaída - 2
Alguém lhe perguntou por onde tinha andado neste tempo todo. Ele levantou um olhar de sonhador e com uma expressão de satisfação ameaçou um sorriso, mas não respondeu.
Que ia responder ele?
Que desde que saiu para ir comprar cigarros havia vivido todos os dias como se fosse o ultimo? Que tinha conhecido todos os bares, tabernas e botequins, boates e casas de alterne do país? Que fumou, cheirou e se injectou com tudo o que pôde? Que arranjou uma meretriz que o sustentou todo este tempo que esteve fora?
Não. Não valia a pena.
Pediu perdão, dizendo que tinha perdido a cabeça, começado a beber e corrigindo o dia anterior com uma outra bebedeira sempre maior que a anterior, pelo que se perdeu no mundo.
A mulher desconfiou daquela saudosa expressão de prazer, daquele silêncio enigmático. Sabia como ele era, conhecia a sua maneira de se encantar num à toa que até dava dó. Bobo como era, coitado, sabia que certamente se tinha engraçado com um decote, um bom par de pernas, um sorriso ou um olhar feminino. Mas lhe perdoou, como sempre lhe tinha perdoado as coisas mais pequenas que Jacinto já tinha feito antes.
Logo a vida voltou ao normal.
Com a vida normalizada e cheia de regra de nove horas e coisas que tal engordou novamente, ficou de cara corada, depois de arranjar emprego voltou a trabalhar, curou-se da tosse e até parou de fumar dum dia para outro.
Estava já tudo tão normal que a mulher já o atazanava pelas contas atrasadas que tinham para pagar, pela olhadela que ele dava para a mini saia da vizinha, pelos cambaleamenros no sofá da sala, pelo seu novo gosto de lavar o carro aos sábados e pelo futebol que assistia na televisão a todas as horas do dia, era só dar.
A vida tinha voltado ao normal naquela casa de um bairro periférico.
Até que numa noite, Jacinto apalpou o bolso vazio da camisa e resolveu voltar a fumar.
E sabes como é? Um vício puxa outro, que puxa a outro, outro e outro... Saiu para comprar cigarros e não voltou mais.
Sanzalando
Que ia responder ele?
Que desde que saiu para ir comprar cigarros havia vivido todos os dias como se fosse o ultimo? Que tinha conhecido todos os bares, tabernas e botequins, boates e casas de alterne do país? Que fumou, cheirou e se injectou com tudo o que pôde? Que arranjou uma meretriz que o sustentou todo este tempo que esteve fora?
Não. Não valia a pena.
Pediu perdão, dizendo que tinha perdido a cabeça, começado a beber e corrigindo o dia anterior com uma outra bebedeira sempre maior que a anterior, pelo que se perdeu no mundo.
A mulher desconfiou daquela saudosa expressão de prazer, daquele silêncio enigmático. Sabia como ele era, conhecia a sua maneira de se encantar num à toa que até dava dó. Bobo como era, coitado, sabia que certamente se tinha engraçado com um decote, um bom par de pernas, um sorriso ou um olhar feminino. Mas lhe perdoou, como sempre lhe tinha perdoado as coisas mais pequenas que Jacinto já tinha feito antes.
Logo a vida voltou ao normal.
Com a vida normalizada e cheia de regra de nove horas e coisas que tal engordou novamente, ficou de cara corada, depois de arranjar emprego voltou a trabalhar, curou-se da tosse e até parou de fumar dum dia para outro.
Estava já tudo tão normal que a mulher já o atazanava pelas contas atrasadas que tinham para pagar, pela olhadela que ele dava para a mini saia da vizinha, pelos cambaleamenros no sofá da sala, pelo seu novo gosto de lavar o carro aos sábados e pelo futebol que assistia na televisão a todas as horas do dia, era só dar.
A vida tinha voltado ao normal naquela casa de um bairro periférico.
Até que numa noite, Jacinto apalpou o bolso vazio da camisa e resolveu voltar a fumar.
E sabes como é? Um vício puxa outro, que puxa a outro, outro e outro... Saiu para comprar cigarros e não voltou mais.
19 de setembro de 2006
04 - Estórias no Sofá - Recaída - 1
Era a casa de Jacinto. A noite tinha caído faz pouco tempo, no bairro da periferia onde vivia Jacinto. Era numa noite destas como outra qualquer, num sítio destes como podia ser num outro sítio qualquer. Depois do jantar, Jacinto num gesto carregado de vício, apalpou o bolso da camisa, revirou os bolsos das calças e procurou em todos os cantos da sala, onde assistia ao fim das notícias e vazio encontrou o maço de cigarros que tanto procurava. Virou-se para a mulher e lhe disse numa mistura de satisfação e despreocupação que ia sair para comprar os cigarros que se tinham acabado.
Na verdade verdadeira é que não voltou mais. A tabacaria era ao virar da esquina e o bar uns quinhentos metros rua abaixo, se é que uma rua plana pode ter alto e baixo.
As horas foram passando na sua imperturbável cadência.
A esposa do Jacinto, noite cerrada, cansada de lhe esperar o procurou no bar, que a tabacaria fazia horas que estava fechada, no bairro todo, nas redondezas do bairro periférico. Nada de Jacinto. Ninguém sabia e ninguém sequer lhe tinha posto o olho em cima. Aqui o Jacinto nunca vem de dia quanto mais vir de noite, foi o que lhe disseram. Resolveu ir na esquadra da polícia. Nada e não tinham tomado conta de nenhuma ocorrência nesta noite de calma nos bairros periféricos. Da polícia alguém tem a brilhante ideia de telefonar para os hospitais, para todos os bares que pudessem estar abertos àquela hora tardia da noite, todos lugares possíveis e imaginários foram procurados via telefone.
Nada, nem rasto nem pegada.
Por vários meses e nada, a mulher de Jacinto lhe procurou.
Deve ter levantado voo porque não havia um só olho que o tivesse visto. Foi dado como morto, mesmo sem funeral com corpo a enterrar.
A mulher e os seus dois filhos se fizeram à vida como puderam, sem ele. A mulher começou a trabalhar e com dificuldade lá foi criando os dois filhos pequenos que iam crescendo órfãos de pai.
Passaram-se dois natais e mais uns quantos dias que já ninguém contou depois de um luto cerrado e eis que ele aparece, com cara de um quase falecido, fato novo porém carregado de nódoas e amarrotado como uma folha de papel usada e deixada num lixo qualquer. Muito magro que mais parecia uma radiografia do que o Jacinto de outrora, de olhos cavados mostrando noites mal dormidas e com uma tosse seca, persistente e irritante.
Sanzalando
Na verdade verdadeira é que não voltou mais. A tabacaria era ao virar da esquina e o bar uns quinhentos metros rua abaixo, se é que uma rua plana pode ter alto e baixo.
As horas foram passando na sua imperturbável cadência.
A esposa do Jacinto, noite cerrada, cansada de lhe esperar o procurou no bar, que a tabacaria fazia horas que estava fechada, no bairro todo, nas redondezas do bairro periférico. Nada de Jacinto. Ninguém sabia e ninguém sequer lhe tinha posto o olho em cima. Aqui o Jacinto nunca vem de dia quanto mais vir de noite, foi o que lhe disseram. Resolveu ir na esquadra da polícia. Nada e não tinham tomado conta de nenhuma ocorrência nesta noite de calma nos bairros periféricos. Da polícia alguém tem a brilhante ideia de telefonar para os hospitais, para todos os bares que pudessem estar abertos àquela hora tardia da noite, todos lugares possíveis e imaginários foram procurados via telefone.
Nada, nem rasto nem pegada.
Por vários meses e nada, a mulher de Jacinto lhe procurou.
Deve ter levantado voo porque não havia um só olho que o tivesse visto. Foi dado como morto, mesmo sem funeral com corpo a enterrar.
A mulher e os seus dois filhos se fizeram à vida como puderam, sem ele. A mulher começou a trabalhar e com dificuldade lá foi criando os dois filhos pequenos que iam crescendo órfãos de pai.
Passaram-se dois natais e mais uns quantos dias que já ninguém contou depois de um luto cerrado e eis que ele aparece, com cara de um quase falecido, fato novo porém carregado de nódoas e amarrotado como uma folha de papel usada e deixada num lixo qualquer. Muito magro que mais parecia uma radiografia do que o Jacinto de outrora, de olhos cavados mostrando noites mal dormidas e com uma tosse seca, persistente e irritante.
18 de setembro de 2006
03 - Estórias no Sofá - Criação do Amor
Jeremias cresceu criando um mundo. Um mundo que não era este que eu uso e abuso. Era um mundo que só existia mesmo na cabeça dele.
Os dias foram passando e ele lá ia inventando coisas novas para pôr no seu mundo. Esse mundo foi crescendo segundo as coisas que ele criava.
Jeremias criava inventando coisas novas e o seu mundo foi crescendo nesse ritmo.
Olhava as coisas sem nenhuma curiosidade, vivia a vida sem vontade e o nosso mundo era apenas o espaço onde ele descansava os pés.
Quando ele pensou em criar as coisas para não pisar no outro mundo, que é o nosso mundo, pensou em asas e sapatos. Mas isso não tinha graça, existia neste mundo. Queria algo tão grande, tão forte, que lhe fizesse levitar.
Um dia ele inventou o amor e nem pensava em amar.
Nunca pensou em ter o coração a bater mais forte, nem em contar coisas novas para os amigos, nem se quer em dormir abraçado.
Queria mesmo era só não pisar no mundo e até voar, mas sem asas.
Quando ele inventou o amor era um dia comum, desses que não entram para história e nem são comemorados em qualquer roda de amigos e também não era feriado desses que a gente nem faz ideia porquê que é feriado. Se chovia, não se sabe, mas que não fazia sol isso era quase certo. Para Jeremias não havia sol. No seu mundo o futuro e o passado conversavam animadamente, pois nada impedia que eles fossem amigos.
Quando ele inventou o amor, nem percebeu o que havia criado, nem onde se tinha metido.
O futuro zangou-se com o passado e nunca mais se falaram. O presente virou mensageiro, mas se falasse mais de um do que de outro, havia briga da grossa.
No seu mundo estavam todos os corações carregados de poetas sedentos por ter o que escrever.
Quando ele ficou sem palavras, percebeu o que tinha criado, no que se tinha metido.
Nome para esta sua criação ainda não tinha e a lua cheia rapidamente gritou alto e bom-tom a palavra Amor.
Quando ele percebeu o amor, seus pés já não pisavam o mundo, o seu coração já não batia em compasso ritmado e cadência certa, as palavras lhe faltavam na voz e sobravam nas mãos. Os poetas comemoraram e foram atrás de rimas com amor.
Quando ele sentiu uma falta e a uma lágrima se segui outra, gritou: Dor.
Mas não rimava. Doía, mas não rimava. Saudade rimava. Mas Jeremias não gostava. Poetas iam gritando palavras para definir o amor, ele ia recolhendo as lágrimas para sentir o amor, a lua era cortejada para exibir o amor.
Quando ele inventou o riso dela e lhe viu um olhar meio de lado, sorriu: Rima!
Os dias foram passando e ele lá ia inventando coisas novas para pôr no seu mundo. Esse mundo foi crescendo segundo as coisas que ele criava.
Jeremias criava inventando coisas novas e o seu mundo foi crescendo nesse ritmo.
Olhava as coisas sem nenhuma curiosidade, vivia a vida sem vontade e o nosso mundo era apenas o espaço onde ele descansava os pés.
Quando ele pensou em criar as coisas para não pisar no outro mundo, que é o nosso mundo, pensou em asas e sapatos. Mas isso não tinha graça, existia neste mundo. Queria algo tão grande, tão forte, que lhe fizesse levitar.
Um dia ele inventou o amor e nem pensava em amar.
Nunca pensou em ter o coração a bater mais forte, nem em contar coisas novas para os amigos, nem se quer em dormir abraçado.
Queria mesmo era só não pisar no mundo e até voar, mas sem asas.
Quando ele inventou o amor era um dia comum, desses que não entram para história e nem são comemorados em qualquer roda de amigos e também não era feriado desses que a gente nem faz ideia porquê que é feriado. Se chovia, não se sabe, mas que não fazia sol isso era quase certo. Para Jeremias não havia sol. No seu mundo o futuro e o passado conversavam animadamente, pois nada impedia que eles fossem amigos.
Quando ele inventou o amor, nem percebeu o que havia criado, nem onde se tinha metido.
O futuro zangou-se com o passado e nunca mais se falaram. O presente virou mensageiro, mas se falasse mais de um do que de outro, havia briga da grossa.
No seu mundo estavam todos os corações carregados de poetas sedentos por ter o que escrever.
Quando ele ficou sem palavras, percebeu o que tinha criado, no que se tinha metido.
Nome para esta sua criação ainda não tinha e a lua cheia rapidamente gritou alto e bom-tom a palavra Amor.
Quando ele percebeu o amor, seus pés já não pisavam o mundo, o seu coração já não batia em compasso ritmado e cadência certa, as palavras lhe faltavam na voz e sobravam nas mãos. Os poetas comemoraram e foram atrás de rimas com amor.
Quando ele sentiu uma falta e a uma lágrima se segui outra, gritou: Dor.
Mas não rimava. Doía, mas não rimava. Saudade rimava. Mas Jeremias não gostava. Poetas iam gritando palavras para definir o amor, ele ia recolhendo as lágrimas para sentir o amor, a lua era cortejada para exibir o amor.
Quando ele inventou o riso dela e lhe viu um olhar meio de lado, sorriu: Rima!
E o amor passou a rimar perfeitamente com aquele riso
Sanzalando
17 de setembro de 2006
02 - Estórias no sofá - Uma morte anunciada - 4
A morte muda de voz e me pergunta se eu não me chamo Arnaldo. Lhe respondi que não. Meu nome é Serenando. Serenando desde que fui baptizado, pelo menos é assim que eu sempre me lembro de como me chamam. Arnaldo é o vizinho do lote 16.
Aí olho nos olhos da minha companheira de tantos anos já com um receio cerebral a ferver no emaranhado de ideias e revoluções convulsivas e, quando olho, num repente para a morte, lhe vejo uma cara de envergonhada e lhe ouço numa voz doce e meiga a me dizer para a gente esquecer de tudo o que aqui tinha acontecido, desculpando-se com a escuridão que a levou a bater na porta errada. A morte sai sorrateiramente do quarto e caminha para a cozinha onde se senta sobre a mesa, frente ao relógio de parede. Volta ao quarto no exacto momento que me vê a disparar uns quantos tiros no peito da minha companheira de tantos anos. Me vê a sair dali com a arma e se senta na minha cama, ao lado do corpo moribundo da minha companheira de tantos anos, e lhe diz, novamente com a voz cavernosamente rouca, que fora a única maneira que encontrou para a levar, pois com a vida saudável que ela levava nem daqui a 100 anos lhe conseguia. Quando acaba de lhe falar estas coisas ouve mais uns quantos tiros, vindos da casa ao lado. Levanta o dedo em riste e diz que o Arnaldo deve estar já pronto também, a tempo de os três apanharem o comboio das sete para o inferno.Foi neste exacto momento que acordei ao som do despertador.
16 de setembro de 2006
02 - Estórias no Sofá - Uma morte anunciada - 3
Abri com cuidado a porta do quarto. Como se isso fosse importante num momento destes. Mas a educação não se perde em momento algum. Minha companheira abre um olho e me pergunta com voz enrolada no sono o que é que se estava a passar.
Eu lhe disse para ter calma. Logo eu que estava sem calma nenhuma.
Eu lhe disse para ter calma. Logo eu que estava sem calma nenhuma.
Ela me perguntou as horas, continuando a não a abrir mais que um olho, como se o mais importante fosse mesmo saber quanto falta ainda dos cinco minutos que ela me deu.
Minha voz pouco audível começou a se ouvir dizendo que estava ali a pé porque a morte me vinha buscar, me tinha apanhado na cozinha e que me dera cinco minutos para me despedir, assim resumido para que o tempo não andasse.
Aí, ela, arregalou os dois olhos e olhando por cima dos meus ombros viu a cara assustadoramente cavernosa que estava na porta, de olhos fixos na gente, como que a querer saber se eu pedia mesmo desculpa de todos os erros cometidos na vida em conjunto. Além de feia e fria é desconfiada o raio da morte, pensei eu sem me atrever a pensar em voz alta. Tem vezes que sabe bem pensar mesmo só para dentro.
Lá consegui dizer que a amava muito, como nunca ninguém tinha amado ninguém. No balanço aproveito para lhe dizer que cometi uns errozitos, com a Márcia, Juliana, Serafina e com a vizinha do lote 16. Esta tinha sido a minha última traição.
Minha voz pouco audível começou a se ouvir dizendo que estava ali a pé porque a morte me vinha buscar, me tinha apanhado na cozinha e que me dera cinco minutos para me despedir, assim resumido para que o tempo não andasse.
Aí, ela, arregalou os dois olhos e olhando por cima dos meus ombros viu a cara assustadoramente cavernosa que estava na porta, de olhos fixos na gente, como que a querer saber se eu pedia mesmo desculpa de todos os erros cometidos na vida em conjunto. Além de feia e fria é desconfiada o raio da morte, pensei eu sem me atrever a pensar em voz alta. Tem vezes que sabe bem pensar mesmo só para dentro.Lá consegui dizer que a amava muito, como nunca ninguém tinha amado ninguém. No balanço aproveito para lhe dizer que cometi uns errozitos, com a Márcia, Juliana, Serafina e com a vizinha do lote 16. Esta tinha sido a minha última traição.
Neste instante a morte me interrompe com toda a sua voz e me pergunta se a última traição não tinha sido com a vizinha do lote 15, ao mesmo tempo que saca do bolso do seu sobretudo preto um caderninho amarrotado de muitas consultas feitas, que folheia numa rapidez de quem está compressa. Não foi a do lote 15? me pergunta mais uma vez, confirmando o que estava escrito no caderninho. Eu lhe respondi que não foi traição no lote 15 porque essa era esta minha mulher e isso não pode ser considerado traição.
Até ao momento a minha companheira se mantém num silêncio sepulcral.
Sanzalando
Sanzalando
15 de setembro de 2006
02 - Estórias no Sofá - Uma morte anunciada - 2
Mas essa cara cavernosa me diz assim num repente que eu morro às sete da manhã? Que grande cara de pau me saiu essa cara cavernosamente feia. É preciso ter lata e ser descamisado de sentimento. Eu podia ter um enfarte com uma notícia dessas dada assim com toda aquela lata e sem preparação preventiva, que me levaria a morrer uns instantes antes da hora marcada.Mais uma vez olhou para mim e encolheu os ombros, se tintando completamente para mim.
Senti um arrepio. O meu sangue congelou nas veias e nas artérias apenas corria assim um fio de ribeiro em tempo de seca de sangue descolagulado, só para conseguir manter-me de pé.
Grande lata, repeti eu em voz sumida de um quase falecido.O remorso me foi invadindo o que restava da alma, o medo começou a ocupar o meu lugar. Eu pensava em lhe dizer que me desse tempo para me desculpar perante algumas pessoas, refazer umas outras coisas, renascer noutra vida que não a que eu tinha escolhido.
Mas a morte continuava a recitar na sua voz cavernosamente rouca a lista que parecia tinha decorado. Horas e datas que nem davam tempo para eu conferir. Continuava a lenga lenga. Se fosse em papel já a cozinha estaria a abarrotar deles até ao tecto.
Eu pensava em como podia negociar um adiamento, ganhar um tempo. Na verdade não me apetece morrar agora. Mas na carola baralhada só me ocorre lhe perguntar se me posso despedir de alguém? perguntava eu de forma tremula, num bizarro real, caracolando os meus pensamentos.
Ela parou de recitar a lista e, com olhos esbugalhados, me disse que me dava cinco minutos para as despedidas. Cinco minutos só? saiu-me assim da boca que nem um pestanejar.
Só! afirmou ela num perentório que nem deu para lhe respirar o ar direito.
Fui ao quarto para me despedir da minha companheira de tantos anos. Nos cinco minutos que me foram dados não dava para ir mais longe. No caminho a morte ainda me falou para eu não esquecer de na hora da despedida de pedir nela as desculpas por todos os erros que lhe cometi.
Ainda tive para lhe perguntar se eram mesmo necessários os pedidos de desculpa, pois eu não queria perder os cinco minutos em lenga lenga. Mas lhe olhando na cara achei por bem nem abrir mais a boca.
14 de setembro de 2006
02 - Estórias no Sofá - Uma morte anunciada 1
Só te conto que tenho dormido mal. Não sei se é por causa do factor emocional de não caminhar ou estar horas a ver o zulmarinho.
Como desconsigo dormir assim tudo numa seguida, eram para aí umas quatro horas da madrugada e eu fumava um cigarro na cozinha, quando ouvi bater na porta. Fiquei apanhado numa surpresa pela hora tardia. Assustado abri a porta sem pensar muito.
O meu maior espanto foi lhe olhar nos olhos e ver que era a morte que me vinha buscar. Lhe olhando na cara cavernosa não dava para enganar, mesmo que eu fosse cego.
Numa voz rouca e abafada, parecia que tinha engolido uma almofada ela me disse que eu devia estar era a dormir, lhe ia facilitar a vida, pois assim comigo acordado ia ter que me contar uma estória, ter uma trabalheira enorme a me convencer a lhe acompanhar e coisas e tal. Ao mesmo tempo que me fala assim roucamente, caminha para o frigorifico, olha e reolha como se estivesse a fiscalizar o conteúdo e prazos de validade. Mas não pára de falar no leite desnatado, margarina com fibras, frutas e legumes, carne de frango e outras coisas que dizem que são saudáveis e que estão por ali arrumadas. Me pergunta se tudo aquilo ali é que é comida que eu como. Tento recuperar a voz e sussurrando digo que aquilo é saudável. Ao mesmo tempo, para não perder o fôlego lhe pergunto o porquê daquela visita assim, naquela hora e neste dia. Eu queria entender mesmo, não era ganhar tempo. Fechando o frigorífico com força, aquela cara cavernosa me olha no cigarro que se queimava sem ser fumado, ao mesmo tempo que encolhe os ombros. Sabes, disse-me ela na sua voz rouca e abafada, não tens que entender nada. Eu cumpro ordens e não há outra volta a dar.
Como desconsigo dormir assim tudo numa seguida, eram para aí umas quatro horas da madrugada e eu fumava um cigarro na cozinha, quando ouvi bater na porta. Fiquei apanhado numa surpresa pela hora tardia. Assustado abri a porta sem pensar muito.
O meu maior espanto foi lhe olhar nos olhos e ver que era a morte que me vinha buscar. Lhe olhando na cara cavernosa não dava para enganar, mesmo que eu fosse cego.
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Numa voz rouca e abafada, parecia que tinha engolido uma almofada ela me disse que eu devia estar era a dormir, lhe ia facilitar a vida, pois assim comigo acordado ia ter que me contar uma estória, ter uma trabalheira enorme a me convencer a lhe acompanhar e coisas e tal. Ao mesmo tempo que me fala assim roucamente, caminha para o frigorifico, olha e reolha como se estivesse a fiscalizar o conteúdo e prazos de validade. Mas não pára de falar no leite desnatado, margarina com fibras, frutas e legumes, carne de frango e outras coisas que dizem que são saudáveis e que estão por ali arrumadas. Me pergunta se tudo aquilo ali é que é comida que eu como. Tento recuperar a voz e sussurrando digo que aquilo é saudável. Ao mesmo tempo, para não perder o fôlego lhe pergunto o porquê daquela visita assim, naquela hora e neste dia. Eu queria entender mesmo, não era ganhar tempo. Fechando o frigorífico com força, aquela cara cavernosa me olha no cigarro que se queimava sem ser fumado, ao mesmo tempo que encolhe os ombros. Sabes, disse-me ela na sua voz rouca e abafada, não tens que entender nada. Eu cumpro ordens e não há outra volta a dar. Escusas de fazer essa cara de já falecido pois ainda faltam umas horas para o comboio do inferno passar.
O comboio é só mesmo às sete da manhã.
Que até me lembrei duma canção.
Sanzalando
13 de setembro de 2006
01 - Estórias no Sofá
Vamos fazer mais como então? Se continuo aqui na beira do zulmarinho, acabo por ficar com uma doença, na melhor das hipóteses uma pneumonia, na pior uma psicose melancólico-depressiva.
O melhor mesmo é voltar a sentar no sofá, ver o mundo correr num pequeno ecran, que não é LSD mas que parece isso parece.
O raio do frio parece que está a chegar assim num repente desavisado e aqui não está mesmo confortável para te falar. Nem te vejo, ó sombra colada a mim no teu silêncio de ouvires-me falar com ouvidos de atenção das saudades do lado de lá da linha recta que é curva.
Vamos para o sofá. Não vamos precisar da lareira ainda, mas vai-nos faltar mesmo é o marulhar que me segreda as estórias verdadeiras, mesmo as que não existiram.
Vou tentar falar-te com o mesmo gosto, com a mesma emoção, mas tenho a certeza que não me ouvirás com tanta atenção como me ouves aqui. Sempre se pode olhar mais longe, sempre a gente pode se distrair com uma onda diferente das outras, e mais coisas que aqui ao ar livre sempre podem acontecer. Lá, confinados no pequeno ecran, a gente só vê e ouve o que eles querem que a gente veja ou ouça.
Mas vamos fazer então mais como? Vir caminhar aqui, no tracejado que separa o zulmarinho da areia de mil cores assim de casaco e outras coisas que fazem a gente parecer mais gordo?
Acho mesmo que aqui a gente vem só numa de fugir no tempo de ouvir uma mukanda ou o cantar de uma kianda, depois a gente corre no sofá e fala de coisas boas, mesmo se tiver que desligar o ecran.
Sim, porque eu não ia nunca conseguir viver sem olhar essa azul desse zulmarinho que termina aqui mas começa lá onde pára o meu coração. Eu desconsigo largar-me desse mar de lágrimas que nos separa mas nos liga num interminável sonho de viver, coração com coração.
Anda, vamos caminhar através do nosso silêncio enquanto não arrefece mais assim insuportável e descomodamente. Vamos caminhar e apanhar assim como se fosse a última brisa com perfume de maresia.
O melhor mesmo é voltar a sentar no sofá, ver o mundo correr num pequeno ecran, que não é LSD mas que parece isso parece.
O raio do frio parece que está a chegar assim num repente desavisado e aqui não está mesmo confortável para te falar. Nem te vejo, ó sombra colada a mim no teu silêncio de ouvires-me falar com ouvidos de atenção das saudades do lado de lá da linha recta que é curva.
Vamos para o sofá. Não vamos precisar da lareira ainda, mas vai-nos faltar mesmo é o marulhar que me segreda as estórias verdadeiras, mesmo as que não existiram.
Vou tentar falar-te com o mesmo gosto, com a mesma emoção, mas tenho a certeza que não me ouvirás com tanta atenção como me ouves aqui. Sempre se pode olhar mais longe, sempre a gente pode se distrair com uma onda diferente das outras, e mais coisas que aqui ao ar livre sempre podem acontecer. Lá, confinados no pequeno ecran, a gente só vê e ouve o que eles querem que a gente veja ou ouça.
Mas vamos fazer então mais como? Vir caminhar aqui, no tracejado que separa o zulmarinho da areia de mil cores assim de casaco e outras coisas que fazem a gente parecer mais gordo?Acho mesmo que aqui a gente vem só numa de fugir no tempo de ouvir uma mukanda ou o cantar de uma kianda, depois a gente corre no sofá e fala de coisas boas, mesmo se tiver que desligar o ecran.
Sim, porque eu não ia nunca conseguir viver sem olhar essa azul desse zulmarinho que termina aqui mas começa lá onde pára o meu coração. Eu desconsigo largar-me desse mar de lágrimas que nos separa mas nos liga num interminável sonho de viver, coração com coração.
Anda, vamos caminhar através do nosso silêncio enquanto não arrefece mais assim insuportável e descomodamente. Vamos caminhar e apanhar assim como se fosse a última brisa com perfume de maresia.
Sanzalando
12 de setembro de 2006
Intimidades (8)
Tem gente, que nem eu, que se vai acostumando com as rotinas, vai entrando nos funis da vida e se espremendo até ficar assim num modo de ser quase nada que nem desconfia. Fica indo mas não vai, sem reflectir bem reflectido no que afinal está a acontecer. Só quando alguém bate com as botas uma na outra é que a gente dá uma olhada em volta com um olhar vazio e desinteressado. E esse olhar, ainda por cima, dura pouco, um quase nada. É que o tempo é curto e o mundo já aprendeu que filosofar, só sabendo alemão ou coisa parecida. Então, por ser assim, a gente vai deixando um dia nascer atrás do outro, sem perguntar nada de coisa nenhuma. E também, ia perguntar depois para quem mais? Não há nunca ninguém para dar uma resposta pequena que fosse sobre uma dúvida por mais pequena que seja. Daí que tem gente que vai inventando leitura de cartas, signos e outros mapas astrais e essas coisas todas para ver se descobre um assim assim qualquer.
Descobre, qual quê, qual nada.
Eu, que fico aqui caminhando num falar-te constante sobre essas coisas todas do meu universo, envolto nas minhas minhocas cerebrais, nos sonhos e outras aventuras de além mar, qual cabeça de vento fervendo num caldeirão de ideias que fica num morno que nem aquece, ainda não descobri o meu rumo, o meu norte que fica para os lados do sul numa rosa dos ventos desorientada.
Eu, que te conto as minhas intimidades, te digo que em cada dia que nasce me apetecia nascer e crescer outra vez, sempre diferente numa igualdade de imaginação e parlação, desnecessitando de saber o bioritmo, o signo e outras ajudas desajustantes, me encontro na fase vazia de rumo, levando no cangaço as rotinas de funis afunilados, sorrisos apagados, azias e outras maleitas desfeitas nos pedaços de sonhos que esvoaçam ao vento.
Sabes que ouvi de fonte límpida e potável, que o universo anda a querer se expandir. E para onde dá mais para ele ir? Para onde mais o universo se vai espalhar? Pois se eu aprendi que o universo é infinito, ele vai fazer mais como? Então daria para ele ser mais infinito do que o infinito?
E eu aqui, espremido no funil da vida e o universo cheio de mundos, de sóis, de estrelas, buracos negros e sabe-se lá mais o quê, se esparramando mais pelas bandas de lá?
E eu aqui carregando sonhos num curvado corpo cansado de ultrapassar os funis desta vida lutando para não morrer sem viver o meu sonho, e o universo vem me dizer que é um crescimento constante, que até me dá vontade de ir ver. Ir ver para crer. E se fosse mesmo verdade que o infinito existe e que anda querer ser mais infinito, eu daí sim desistia de tudo e passava a ser só um existe mais no universo, um simples e singelo pedacinho de infinito.
Mas a coisa pior é que a mona ferve num fervilhar constante que fico a querer pensar, esquecendo o trabalho que isso dá.
Na verdade existe uma teoria que diz que, se um dia alguém descobrir para que serve o Universo e porque é que ele está aqui, ele desaparecerá instantaneamente e será substituído por algo ainda mais estranho e inexplicável.
Vais ver que isso já aconteceu.
Te mereço uma birra estupidamente gelada e a tua companhia para ver o por do sol neste final de zulmarinho.
Sanzalando
Descobre, qual quê, qual nada.
Eu, que fico aqui caminhando num falar-te constante sobre essas coisas todas do meu universo, envolto nas minhas minhocas cerebrais, nos sonhos e outras aventuras de além mar, qual cabeça de vento fervendo num caldeirão de ideias que fica num morno que nem aquece, ainda não descobri o meu rumo, o meu norte que fica para os lados do sul numa rosa dos ventos desorientada.
Eu, que te conto as minhas intimidades, te digo que em cada dia que nasce me apetecia nascer e crescer outra vez, sempre diferente numa igualdade de imaginação e parlação, desnecessitando de saber o bioritmo, o signo e outras ajudas desajustantes, me encontro na fase vazia de rumo, levando no cangaço as rotinas de funis afunilados, sorrisos apagados, azias e outras maleitas desfeitas nos pedaços de sonhos que esvoaçam ao vento.
Sabes que ouvi de fonte límpida e potável, que o universo anda a querer se expandir. E para onde dá mais para ele ir? Para onde mais o universo se vai espalhar? Pois se eu aprendi que o universo é infinito, ele vai fazer mais como? Então daria para ele ser mais infinito do que o infinito?
E eu aqui, espremido no funil da vida e o universo cheio de mundos, de sóis, de estrelas, buracos negros e sabe-se lá mais o quê, se esparramando mais pelas bandas de lá?
E eu aqui carregando sonhos num curvado corpo cansado de ultrapassar os funis desta vida lutando para não morrer sem viver o meu sonho, e o universo vem me dizer que é um crescimento constante, que até me dá vontade de ir ver. Ir ver para crer. E se fosse mesmo verdade que o infinito existe e que anda querer ser mais infinito, eu daí sim desistia de tudo e passava a ser só um existe mais no universo, um simples e singelo pedacinho de infinito.
Mas a coisa pior é que a mona ferve num fervilhar constante que fico a querer pensar, esquecendo o trabalho que isso dá.
Na verdade existe uma teoria que diz que, se um dia alguém descobrir para que serve o Universo e porque é que ele está aqui, ele desaparecerá instantaneamente e será substituído por algo ainda mais estranho e inexplicável.
Vais ver que isso já aconteceu.
Te mereço uma birra estupidamente gelada e a tua companhia para ver o por do sol neste final de zulmarinho.
11 de setembro de 2006
Cocktail de amor directo
Em cada foto que te vejo sinto o teu perfume como se fosses uma flor, um malmequer, uma rosa.
Em cada pensamento meu te vejo a sorrir-me com o sorriso inocente de quem me deseja de forma ardente.
Meus olhos buscam-te num nistagmo interminável.
Porque será que eu tenho cinco sentidos se o meu sentido és tu?
Desperdício?
Nunca!
Amar-te-ei sempre desta forma violenta se necessário for.
Amar-te-ei sempre mesmo que seja na ausência.
Amar-te-ei sempre mesmo que seja um sonho, uma utopia.
Está certo, hoje não te falei com fintas e bassulas e outras formas de te galar. Fui-te directo ao âmago. Porquê?
Olha porque sim.
Deu-me hoje um cocktail de amor directo.
Sanzalando
Em cada pensamento meu te vejo a sorrir-me com o sorriso inocente de quem me deseja de forma ardente.
Meus olhos buscam-te num nistagmo interminável.
Porque será que eu tenho cinco sentidos se o meu sentido és tu?
Desperdício?
Nunca!Amar-te-ei sempre desta forma violenta se necessário for.
Amar-te-ei sempre mesmo que seja na ausência.
Amar-te-ei sempre mesmo que seja um sonho, uma utopia.
Está certo, hoje não te falei com fintas e bassulas e outras formas de te galar. Fui-te directo ao âmago. Porquê?
Olha porque sim.
Deu-me hoje um cocktail de amor directo.
Sanzalando
10 de setembro de 2006
Pôr do sol de esperança
Olha só o sol se deitar do lado de lá da linha recta que é curva. Está encarnado parece é fogo, tal como o fogo que está no meu coração, à espera de poder libertar um dia destes, numa altura qualquer destas.
Desde os tempos que te falo aqui, no ritmo do marulhar, no sabor salgado das lágrimas que não choro mas que são gostas desse zulmarinho salpicadas na minha cara, na mistura de perfume de maresia e do suor do lutar contra ventos e marés, nunca me ouviste falar em desistir.
Se, assim por acaso, isso aconteceu foi mesmo antes de eu me levantar de uma qualquer queda temporária. Desistir só poderia acontecer se eu não me levantasse logo logo. Tu sabes que eu te falo sempre a verdade mesmo que não tenha acontecido e se isso alguma vez te possa ter dado a entender foi mesmo um lapso na voz que enroucou por falta de lubrificante estupidamente gelado.
Assim fica a saber que desistir só mesmo depois de eu não conseguir levantar depois de uma queda. Tenho quedas mas me levanto pareço sou boneco de borracha.
Mas olha bem nessa cor de fogo e vê se consegues ver uma mukanda trazida pela corrente. Se por acaso a vires não te esqueças de gritar com a tua voz que eu posso estar assim distraído e não olhar nos teus olhos.
Tu sabes que eu escolho os meus sonhos e estes se resumem a um quinto dos dedos de uma mão.
A minha escolha que eu sei também é a tua é viver naquele amor que aqui te tenho falado de forma quase parece é doença mas que mais não é que um rumo. O rumo da minha, da nossa, felicidade.
Desde os tempos que te falo aqui, no ritmo do marulhar, no sabor salgado das lágrimas que não choro mas que são gostas desse zulmarinho salpicadas na minha cara, na mistura de perfume de maresia e do suor do lutar contra ventos e marés, nunca me ouviste falar em desistir.
Se, assim por acaso, isso aconteceu foi mesmo antes de eu me levantar de uma qualquer queda temporária. Desistir só poderia acontecer se eu não me levantasse logo logo. Tu sabes que eu te falo sempre a verdade mesmo que não tenha acontecido e se isso alguma vez te possa ter dado a entender foi mesmo um lapso na voz que enroucou por falta de lubrificante estupidamente gelado.
Assim fica a saber que desistir só mesmo depois de eu não conseguir levantar depois de uma queda. Tenho quedas mas me levanto pareço sou boneco de borracha.Mas olha bem nessa cor de fogo e vê se consegues ver uma mukanda trazida pela corrente. Se por acaso a vires não te esqueças de gritar com a tua voz que eu posso estar assim distraído e não olhar nos teus olhos.
Tu sabes que eu escolho os meus sonhos e estes se resumem a um quinto dos dedos de uma mão.
A minha escolha que eu sei também é a tua é viver naquele amor que aqui te tenho falado de forma quase parece é doença mas que mais não é que um rumo. O rumo da minha, da nossa, felicidade.
Sanzalando
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