Me confesso

Cansado e muito.
Triste e muito.
Frustrado e muito.
Cada vez que me sinto em mim os meus lábios suspiram, os meus pés pedem tréguas e os meus olhos pedem que os feche, o meu corpo pede que o deite.
Não, não é falta das horas de sono que o meu corpo reclama. É só mesmo um cansaço do espírito, a falta de tréguas de uma guerra interior, a ausência dum armistício.
Triste porque não encontrei o meu éden quando lhe estava próximo, quando o tinha ao alcance dum olhar, porque a minha miopia ideológica não me deixou caminhar por pisos inclinados de vertentes não viradas para sul mas, num desnorte sem rumo em que não se vê o nível nem o fio de prumo, desconsegui de lhe sentir no meu horizonte.
Frustrado por ser culpado deste esgotamento em que me enrolei como me enrolava nas velhas mantas de contratado quando dormia na velha cubata da tia Maria, ali para o lado da terra dos sonhos, e ter deixado de sentir-me por causa do frio intenso que me gela a alma e não ter conseguido me aquecer nos braços dos amigos, dos conhecidos e dos que me olhavam com olhos de pedido.

Sanzalando