Kota, conta aí no teu filho quando tu choravas porque o teu clube, de vermelho vestido, perdia ou empatava com o rival verde e branco e eu não percebia nada. Mãe dizia tu até nem saías de casa no dia a seguir. Os teus amigos acho esperavam ansiosamente esse dia só mesmo para te instigar até saíres dos carretos que eras nos outros dias.
Kota, conta mesmo como era ser desportista de não sei quantos costados e ainda ter vontade de no fim de semana a seguir encheres o peito e estavas de galo outra vez no poleiro.
Kota, eu sei tu sabias os nomes todos desde a fundação até aos teus dias.
Agora, Kota, o teu filho desconsegue entender o fervor violento, as lágrimas, os cifrões que falam mais alto que todos os chutos, bassulas e raviangas desses estádios vazios.
Kota, conta mesmo neste teu filho que não veste vermelho nem verde e branco, como ele mesmo não entende esta coisa do desportivamente domingado jogado todos os dias da semana.
Obrigado , Kota.
Sanzalando
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