Sopra vento como que a querer limpar tudo à sua passagem. No tudo estão os pensamentos maus e as ideias cinzentas das mentes escuras do terror. Cá por mim acho ele devia por estes dias soprar com vontade ainda mais férrea. Isto é só a minha ideia.
Isto é só uma ideia, porque num contacto de amor tudo vira poesia e os poetas não sentiriam estes ventos, as garroas, estas rabanadas que até o poste abana.
Outra ideia, mesmo com este vento limpador, eu falarei com as estrelas e lhes roubarei palavras para dizer ao universo que os sonhos e os abraços são iguais em qualquer parte do mundo.
Mas vou só deixar o vento fazer o papel dele.
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