Tem dias, horas e minutos

Sentado na poltrona esculpida na rocha, abrigado dos temporais e outras coisas mais, me reservo no meu direito de te falar sobre assuntos alienantes, que despolitizam e desinformam, totalmente descomprometidos, com os sentimentos e acontecimentos, abusando do teu silêncio hexagonal. Os meus assuntos podem não acrescentar nada nem mudar nada na tua vida, que não te fazem nem melhor, nem pior, que te seja indiferente, que seja apenas uma carranquice, ou seja, o acto simples de eu te falar coisas simples.
Quando quiseres algo culto, que te acrescente algum saber, algum tijolo na construção do teu eu, lê um livro, um poema, um jornal e na pior das hipóteses e por falta de alternativa liga a TV.
Me olhas com ar indignada?
Tu sabes que eu só te falo mesmo do que me apetece falar. Nada ou muito tem a haver com os dias, com as luas, tal como as marés. São coisas assim sem explicação no sentido simples das palavras simples.
Te podia filosofar coisas sobre isto e sobre aquilo e tu ficarias na mesma, nas tuas ideias, nos teus claros e escuros. Tu sabes, porque me conheces melhor que nem eu, que eu só falo desse zulmarinho porque ele me liga lá ao início dele, onde está a minha alma, onde está a minha placenta, onde está o meu sangue. Aqui, neste lugar que te falo te apresenta um corpo fantasma, despido de saberes ancestrais, despido de culturas bibliotecadas, despido de palavras lidas nos livros da saudade.
Te falo mesmo de coração na boca e olhos postos para lá da linha recta que é curva e que tapa assim num não ver imediato a alma gémea que me espera em cada minuto dum tempo marcado num qualquer tic tac.

Num é preciso ficar assim de olhos esbugalhados que até parece querem sair da cara.

Tem dias, horas e minutos.

Calhou falar-te neste minuto.

Sanzalando