Me deixo ir por aí, caminhos mentais, outros reais e tantos outros que nem sei distinguir ou catalogar. Também não vou perder tempo a lhes procurar definição, categoria ou descrição. Vou só por esses meus caminhos, levando-me, arrastando-me ou sobrevoando-me numa ilusória levitação. Minha mãe um dia, quando deixei de ser adolescente irreverente e passei a ter responsabilidade adulta, me disse na sua voz calma e nunca ralhante tens de te vestir e andar como gente.
Desliguei num até hoje em que continuo a não me importar se o uso da gravata é no pescoço ou no bolso, se o fato é cerimónia fúnebre ou trabalho tropical, se farda é militar ou serviço em série duma qualquer forma conforme o regulamento. Para mim ser adulto é tirar-me da cama quando me apetece lhe agarrar que nem ventosa, é perceber que a decisão é minha mesmo quando estou na multidão, é abafar o choro quando estou na solidão, é recolher cacos de descumpridas tarefas, é motivar os desmotivados desejos de complexidade acrescida, é dizer que está tudo bem quando a tempestade chega.
Nestes caminhos, por vezes com sons melancólicos, mesmo sabendo que as dores são próprias de hábitos antigos, mesmo tendo consciência que erros passados deixaram cicatrizes por vezes subliminares, tenho de encontrar conforto na minha existência, tantas vezes calada, outras poucas gritada.
Ser adulto é olhar para os que já partiram, é ver os oceanos como lágrimas de gente chorada, é perceber que tantas foram as vezes que não nos compreendemos, é ser gente que carregou fardos muitas vezes apensamente imaginados.
É cansativo ser adulto.
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